• Размещено: 10.02.2002       Прочтено: 9503       Комментариев:

    Москва или Ленка- тридцать три несчастья

    (Это правдивая история. Очень правдивая и совсем не литературная. Ну, просто история.)Все началось с того, что я пробила в метро тринадцатую поездку на проездном. Увидела «13» и как-то стало мне подозрительно так ….
    <br />
    <br>
    <br />
    Хотя черт его знает, может, и не с этого. Может с того, что я днем на Кубке чуть не сбила с ног Кафельникова. Да, вот так бежала по ВИП-зоне и, споткнувшись, уперлась в какого-то высокого дядьку с пристальным взглядом. «Ни фига себе»,- подумал, наверно, Кафельников. «Ни фига себе», - подумала я, когда высокому дядьке через метров пять от точки нашего столкновения захлопали и заулыбались какие-то перцы в дорогущих костюмчиках. «Похоже, Кафельников»- сделала вывод я. Стало стыдно и как-то странно. Как будто на велике въехала в кадилак. А может, просто стечение обстоятельств весь этот мой «отдых»…
    <br />
    <br>
    <br />
    Короче, суббота, вечер, эмоций море. В голове залысины Криса Кельми, маленькая принцесса- дочка Кафельникова, новая форма каблуков на туфельках у супермоделей. Планов – ноль. Перспектив нет. Самая тема развлечься. Сайт Афиша.ру ничего путного не говорит. Надо ориентироваться на месте, точнее на местности. Тем более прикид самый располагающий- кожаная курточка, высокие сапоги на каблуках, конечно, короткая юбка (Да-да, это нужно описывать- ружье еще выстрелит)
    <br />
    <br>
    <br />
    Стартовая точка – Китай-город. Куда? Так. Не мудрим. Первое попавшееся. «Китайский летчик Джао Да». Угу. Грог. Не нравится. Тааак. Идем дальше. «Пропаганда». Б-52. Не нравится. Перемещаемся. Какой-то «Дядя Сэм». Банально. Пиво с лимоном. Скучно. Что-то мексиканское. Дядьки с пяточками и слюнявым взглядом у входа. Пропускаем. Клуб «13». Не находим, но попутно выясняем, что там розовое братство. Зачем? Меняем маршрут. Прохожие указывают в даль. Ищем. «Этажерка». Секс на пляже, голубая лагуна, что-то с текилой, потом водка со взбитым молоком, счет потерян… Пора домой. Баста. Завтра на Кубок…. (Дэвиса).
    <br />
    <br>
    <br />
    Длительная прогулка пешком от Лубянки до Тверской. Последняя электричка в метро. Влюбленные парочки. Я- подозрительно стойкий оловянный солдатик в забрызганных сапогах и вся в чтении английских текстов посредством таскаемого с собой учебника. Зрелищно.
    <br />
    <br>
    <br />
    Дом. Подъезд. Дверь. Та-а-ак. Ключей нет. Звоним из автомата без жетона (новый старый способ). Никого нет дома. Та-а-ак. Становится интересней. Хочется спать. Батарея на мобиле села. Записной книжки с собой нет. Друзьям на фоне зимнего сплина не звонила по месяцу – в три часа ночи заявиться без звонка не реально. Думаем. Ооо! Креатив. Два парня, ремонтирующие машину. «Вам девушка бездомная не нужна?» (В машине тепло небойсь. Спать хочется…). «Нет»- шарахаются парни. «Зеленые еще совсем», - оправдываю их я.
    <br />
    <br>
    <br />
    Делаем паузу. Бар. Надо подумать. Водка 30р, предложение выпить на брудершафт. Выходим через служебный выход с сочувствующим барменом. «Это вам не Центр». Четкая мысль: «Я богата. Будем искать гостиницу с простынями». Ловим машину. Конечно, копейка, конечно, ээээ…. Лицо нужной национальности. Выбирать не приходится. Едем. Гостиница. Радушные парни. «А мест нет. Совсем». Едем дальше. Гостиница. 50долларов. ООО! Расчеты… Предложение ночевать в машине. «Дешевле дальше в клубе тусовать!»- радостно заявляю я. «Тут эсть одын рядом», - радует сообразительный дядька. «Я подозреваю, что на окраинах они до 6 утра», - рассуждаю я. А дальше? Проверенный лимитой способ – спать на кольцевой в метро. Не пробовала….«Едем в «Этажерку»! Там родные уже все…Дорогу? Конечно, знаю- Лубянка. Регистрация. Конечно, есть. Правда, просроченная…». Дальше подробный рассказ о том, что делают менты с девушками без регистрации в своих темных ментовках. «Да, но девушки за это не платят», - очень как-то философски рассуждаю я.
    <br />
    <br>
    <br />
    Приехали, слава Богу! Центр. А Лубянки нет. Все есть, а Лубянки нет. Курский вокзал, Садовое кольцо, Кремль, Охотный ряд, даже Тверская. А Лубянки нет. Нервничаем. Проводим опрос. Хороший такой опрос. Массовый. Но мир не без добрых людей. И не без злых… Бог- не фраер. Нас останавливают менты (Ну, говорят, нельзя так хамски в центре сплошные линии бороздить). Я линяю. (Регистрации-то нет) . Впрочем, не критично. Я – рядом с «Пунктом Х».
    <br />
    <br>
    <br />
    Ага. Сейчас-сейчас… Меня окликают два двухметровых незнакомца. «Безобидные, милые и все не в «Этажерку», - думаю я. «Безобидные» только что из ментовки – кого-то побили с горяча. Бывает…
    <br />
    <br>
    <br />
    Мы в «Дикой утке» на Новокузнецкой. Двухметровых много. Они- команда. Кому-то проиграли утром в Самаре, сейчас переваривают трагедию. Выясняю, что двухметровым по 18 лет. «Ой», - думаю я. Нетема.
    <br />
    <br>
    <br />
    Десять шагов из «Дикой утки». Менты. «Будем оформлять, девушка. Пройдемте в машину». «Можно друзьям сообщить?». «Нет. Пройдемте.» Что-то мне это не нравится. Слышала я рассказы о таких финтах: милиция-милиция, а потом в Чечне людей находят или на подпольных алкогольных заводах, прикованных к стене. Кто видел, что я к нему в машину села? Думаю.
    <br />
    <br>
    <br />
    Блефую. Достаю визитки. Эффект- ноль. «Интересно, там тепло? И где сейчас Кафельников?»- устало думаю я. Ловят еще мне в пару каких-то проституток. Я в это время ловко распихиваю Сим-карты и доллары, ну…. Где могу. (У парней только что в ментовке забрали мобилы). Слышу реплики: «Чего это вы, нанана…., садится в машину не хотите? Девушка очень уважаемая…Вам не чета». «Хо? Получилось что ли?»- не верю ушам я. Продолжение перепалки с проститутками. Прикольно.
    <br />
    <br>
    <br />
    Меня «вызывают» из машины. «Давайте ваши деньги и идите». А я хамею с улыбочкой: «Неее. Удваиваю тариф- довезите до «Этажерки»? А то я опять куда-нибудь влипну. Я же хорошая?» Везут.
    <br />
    <br>
    <br />
    «Этажерке» поставлю памятник при случае. Тепло. Сухо. Радостно. Воспитанные люди- ни чуть не удивляются моему возвращению. А так прощалась вроде… Навсегда буквально.
    <br />
    <br>
    <br />
    Я счастливая после всех перепитий. В шесть утра думаю лениво: «Может, в интернет-кафе на Третьяковской?» Вспоминаю ментов. Нет. «Этажерка»- значит, «Этажерка». В девять утра клюю носом, сидя посреди танцпола в пуфике из силиконовых шариков, в руках банка с энергетическим напитком, справа – безумная «шведская» семья. (Пришли в семь утра). Второй час поем под караоке. Что-то очень трогательное..
    <br />
    <br>
    <br />
    Так-то. Все хорошо, что хорошо кончается. Вот, например, через час сорок снова матч Кафельникова. Закрадывается сложносочененная мысль: «А если мне все-таки удастся сегодня сбить его с ног? А?» - «Тогда буду ночевать прямо в Олимпийском. Хотя… Олимпийский большой. А с моими талантами…»
    <br />
    <br>
    <br />
    Вот и думайте, что хотите. А мне идти надо. Как на Голгофу.
    <br />
    <br>
    <br />
    Всем пока.
    <br />
    <br>
    <br />
Обратная связь Реклама Контакты О проекте © 2001—2016 Русский Портал Яндекс цитирования